Шакко: об искусстве

( Collapse )

еще видела настоящего принца - Амуан Савойский, герцог Апулии.
очень милый



с 2000 года живет в Москве, ибо представляет тут компанию Пирелли (которая с календарями). Женат на принцессе Ольге Греческой (правнучке нашей Ольги Константиновны).

Видела я ускоглазого дворника, мчащегося стремглав по переулкам на велосипеде. В руках он держал длинную метлу наперевес, а за спиной у него хлопала от ветра оранжевая жилетка, от скорости и дыхания зефиров походящая более на благородный шелковый плащ, обкорнанный случайным движением меча, чем на униформу. Метла была нацеленна вперед весьма уверенно.

Видела то, что осталось после финального акта нешуточной человеческой трагедии.
Рядом с домом припаркован мини-вэн со знаком "Внимание, дети". У задней боковой двери машины, на земле - огромное красочное "пятно" от рассыпанной упаковки M&M'sа. Красные, зеленые, белые, голубые конфетки рассыпаны на земле (упаковка была большая), некоторые уже потоптаны.
Полчаса назад кому-то здесь было весьма грустно и печально! И этому кому-то - лет 5-7...

Видела на улице девочку лет 11-12 со строгим умным лицом, похожую на натурщиц Венецианова или Жака-Луи Давида. Спокойный ребенок шел послушно за матерью, но глазами выражал свое глубокое сопротивление материнской воле - девочка с головы до ног была одета в истошно-розовое с воланами, буфами и бантами, и все это настолько не подходило к ее благородному лицу, что действительно становилось забавно.

Она встречалась глазами с теми, кто глазел на нее, это были глаза взрослого, агрессивные и защищающиеся. Рядом шла мать, перепомаженная перегидрольная в топике с торчащими сиськами.

И она была очень счастлива, что так нарядно одела своего ребенка!

По Марксистской ходит краснорожий бомж с бензопилой (выключенной). Я нервничаю.
О майн гот! В начале улицы встретился второй, это точно второй - одет по другому. Но тоже с пилой! Это флешмоб, я точно знаю.

UPD: дорогие френды подсказывают, что это типичное для москвы зрелище, которое из раза в раз повторяется несколько лет. А я вот первый раз увидела...

День, станция метро Театральная. Я выхожу из вагона, и в этот момент у меня пропадает звук в наушниках. Успеваю поймать чужую руку, вырвать мой плеер и выскочить из вагона.

Поздний вечер, станция метро Комсомольская, даже под землей, как мне кажется, пахнущая железнодорожным вокзалом, грязью, шаурмой и навечно кремированными курочками гриль. На пустом перроне стоит молодой кавказец в синей лыжной шапочке, с большой спортивной сумкой и вьющейся челкой над бровями (вариант «памыдоры»™).

Внезапно парень прыгает вниз на рельсы. Немногочисленные пассажиры метро, не обращая ни на что внимания в столь поздний час, бредут мимо, стремясь к родным очагам и телевизорам.

Я же оборачиваюсь и вижу, как он вылезает обратно на перрон. На лице его написано торжество. В руках он держит большое красное портмоне. Я продолжаю свой путь на тренировку, по пути успев увидеть, как меняется выражение его лица – столь героически добытое с рельс портмоне, разумеется, оказывается пустым, ибо было скинуто туда каким-то воришкой.

лают за окном собаки. Чистит снег работящий таджик. Монотонный вжик лопаты наждаком в мои уши проник. Запульсировали стены — кто-то выкрутил басы. Это сделал распоследний настоящий сукин сын.
Только станет все спокойно, как послышится кругом вой сирены от угона, взрыв петарды за углом. Ржанье на дворе подростков, гогочащих матерком, глушит гул мусоровозки, бьющейся в бачок бочком.
Вдруг проснусь с биеньем сердца — сверху мелкий дробный стук: мебель ёрзает от секса, у соседки новый друг. А потом, я точно знаю, выведет свою мне трель (где — не сразу угадаю), мозгоклюевская дрель!

Дядя Миша Зиничиев рассказывал как-то:

Сижу дома, пью пиво, смотрю фильм с Брюсом Виллисом, никого не трогаю. Звонок в дверь: милиционеры набирают понятых. Встаю, иду с ними к соседям. На полу кухни лежит труп. Это соседка убила мужа топором. Кто-то типа участкового, который давно в курсе, что муж-алкоголик бил смертным боем эту тетку и она не раз в больничку попадала, ей подсказывает:

— Ну, ты ведь убивать не хотела? Не убивала ведь ты? топор сам упал со шкафа, да?
Тетка с невидящим взглядом сидит на табуретке, уставившись в пространство.
Милиционеры устало курят.
Тут труп начинает шевелиться и пытаться встать - оказывается, не умер он. Открывает глаза.
Тетка встает с табуретки, выдергивает из мужа топор, замахивается, и еще раз бьет его по голове, теперь уже убивая окончательно.
Потом садится обратно на табуретку.
Милиционеры переглядываются, и один спрашивает меня дрожащим голосом:
— Мужик, водка есть?

Оформили, короче, вроде бы, как непреднамеренное.

via yanny