Сижу дома, пью пиво, смотрю фильм с Брюсом Виллисом, никого не трогаю. Звонок в дверь: милиционеры набирают понятых. Встаю, иду с ними к соседям. На полу кухни лежит труп. Это соседка убила мужа топором. Кто-то типа участкового, который давно в курсе, что муж-алкоголик бил смертным боем эту тетку и она не раз в больничку попадала, ей подсказывает:
— Ну, ты ведь убивать не хотела? Не убивала ведь ты? топор сам упал со шкафа, да?
Тетка с невидящим взглядом сидит на табуретке, уставившись в пространство.
Милиционеры устало курят.
Тут труп начинает шевелиться и пытаться встать - оказывается, не умер он. Открывает глаза.
Тетка встает с табуретки, выдергивает из мужа топор, замахивается, и еще раз бьет его по голове, теперь уже убивая окончательно.
Потом садится обратно на табуретку.
Милиционеры переглядываются, и один спрашивает меня дрожащим голосом:
— Мужик, водка есть?
Оформили, короче, вроде бы, как непреднамеренное.