Своей повадкой неусыпной
Ни что не бесит так меня,
Как пошлости стереотипной
В ход пущенная болтовня.
Все хорошо, но понемногу,
Во всем есть мера и расчет;
Заставь глупца молиться Богу,
Себе и лоб он расшибет.
Глаза туманит от печати
И закружится голова,
Когда и кстати и не кстати
Все те же прыгают слова.
Хоть например – прогресс. Кто спорит?
Есть в этом слове смысл и вес;
Но уж когда затараторит
Журнальный клир: прогресс! прогресс!
Я рад надеть зипун, онучи,
Бежать назад за триста лет,
Бежать готов я в лес дремучий,
Где о прогрессе речи нет.
“Аврора с алыми перстами”
Прекрасный вымысел певца;
Но он опошлен рифмачами
И весь истерся до конца.
Хотя с критическими покосов
Удалых ваших косарей
В труху пошел наш Ломоносов
С цветущей славою своей.
Я, старожил былого века,
Нередко старца стих твержу,
Но каюсь, грешный, не без смеха
Я на “зарю” его гляжу.
“Заря багряною рукою”
Напоминает прачку мне,
Которая белье зимою
Полощет в ледяной волне.
Коснется ль речь дорог железных?
Тут пошлым толкам верный сбыт
О их удобствах, о полезных
Их силах на народный быт.
И после мудрых толкований,
Тут важно скажет кто-нибудь:
“Что к сокращенью расстояний
Способствует железный путь”.
Оракул прав! Но что за дело?
Тут, не задумавшись никак,
Вношу в свои заметки смело:
“Такой-то должен быть дурак!”