Нам свобода дорога,
Через прорезь пулемета
Я ищу в пыли врага.
Застрочу огнем кинжальным,
Как поближе подпущу.
Ничего в бою не жаль мне,
Ни о чем я не грущу.
Только радуюсь убойной
Силе моего дружка.
Видеть я могу спокойно
Только мертвого врага.
У меня одна забота,
Нет важней ее забот...
Кони версты рвут наметом,
Косит белых пулемет.
Веселее, наверно, только грузиноязычные стихи Иосифа Виссарионовича Сталина. Они, кстати, в переводе на русском чуть ли не Молотова. Совсем абзац.