Один москвич, журналист, почему-то с диссертацией по периодике футуристов, с мутным от вчерашнего йегермайстера под строганину с муксуном взором, томно цепляется языком с немолодым солидным фотографом из Петрозаводска.
Они начинают говорить о:
- петроглифах вокруг Белого моря
- рунических камнях Скандинавии
- чьей-то жене-художнице, которая сидит в Карелии и делает иллюстрации к "Калевале"
- и о православном святом конунге Олафе.
Рядом все время сидит журналист душа-компании, лысый, с бородкой колечком (они часто встречаются, люди такого типа, и всегда одинаковы). Слушает-слушает, неудоменно встряхивает головой, как щенок, которому вода попала в ухо.
Потом встает, произносит испуганно: "Что-то, братцы, у меня голова сегодня болит". И уходит прочь, в подрагивающий свет аэропортовых ламп зала ожидания.